A volte ritornano

Stamattina avrei voluto parlare degli ultimi giorni trascorsi, della mia euforia primaverile, della nuova tattica portata avanti dal toy boy, e di come non riesca più a contenere i miei capezzoli, nemmeno fossi Venusia, sempre turgidi, sbucano fuori come per affermare la loro presenza.  

 

Poi , prima di iniziare a scrivere, ho trovato una sua mail tra la posta, inviata alle cinque del mattino. Sapevo che il suo “Non ti cercherò più, non farlo nemmeno tu” non sarebbe durato più di sessanta giorni, e nonostante mi imponga distacco e sia certa che niente potrà mai tornare come tre anni addietro, la sua nostalgia mi contagia. 

A volte, cinicamente, penso che gli manchi solo il sesso, il nostro essere tanto complementari, avere l’uno le voglie dell’altra. Oggi mi ha scritto che quello che accadeva quando mi scopava la bocca era sublime, era segno che la nostra unione è perfetta, e non possono esistere alternative a noi due insieme. Mi turba quando scrive così, e lo sa. 

Mi ha descritto uno degli ultimi giorni trascorsi insieme, arricchito da particolari che io quasi non ricordavo. Ha scritto che era convinto che avrebbe passato tutta la vita a farmi godere, a leggere sul mio viso i segni del piacere. Continua a chiedermi di incontrarlo, perché vuole che sappia che mi aspetterà. 

Immagino i suoi occhi. Gli stessi occhi che mi guardavano, pieni di desiderio, mentre la sua voce diceva che non dovevo fermarmi, che mi voleva ancora. Adesso mi guarderebbero con disappunto, con rabbia. Ma ancora con un po’ di sentimento. 

Quanto bisogna aspettare affinchè un sentimento (qualsiasi sentimento) si trasformi in indifferenza?